Nada que celebrar

Querid@ amig@:

Hoy hace 47 años que murió mi padre. Yo tenía 16, entonces. Pero recuerdo aquel día con mucha claridad a pesar del tiempo transcurrido. Hay cosas que no se olvidan nunca. Aún eran tiempos difíciles, de precariedad, al menos para la clase trabajadora a la que nosotros pertenecíamos. Franco no había muerto y las cosas eran como eran. Y la vida era triste, o a mí me lo parecía.

Si es cierto lo que recuerdo que me explicaba, en su juventud, mi padre se deshizo de los libros de su biblioteca que pudieran ser considerados como contrarios al régimen.  Para eludir los registros domiciliarios de milicianos afectos, hizo viajes nocturnos a la orilla del Ebro para echarlos al agua hasta quedarse tranquilo. Antes de venir a Barcelona a buscar trabajo, mis padres vivían en Zaragoza. Eran aragoneses, aunque no de allí. Mi hermano mayor tenía cinco años, creo. Yo llegué cuatro después y fui el primero en nacer en Catalunya. Después vinieron dos más y a pesar de todo, mis padres nos sacaron adelante.

Si mi padre levantara la cabeza hoy, puede que viera las cosas en alta definición, pero enseguida se daría cuenta de que la esencia del país no ha cambiado, porque, aunque ahora tenemos una constitución que él no conoció, la democracia es más nominal que real, porque nos gobiernan los herederos del régimen que él sufrió, gentes que aún no han condenado el levantamiento militar del 36 contra el ordenamiento constitucional de entonces y que continúan negándose a desenterrar los muertos que aún yacen en nuestras cunetas. Por poner sólo dos ejemplos.

Duele ver que quienes nos gobiernan endurecen día a día su discurso y sus acciones y que lo hacen al mismo ritmo que la constitución se nos va quedando estrecha y corta para los tiempos que corren. Duele ver que quienes así piensan y actúan se presentan como depositarios de la esencia democrática y que se parapetan siempre tras los mismos argumentos, el imperio de la ley y el orden constitucional, cuando ellos mismos son los primeros que se los pasan por el forro cuando les conviene. Duele oírlos negar la evidencia de la brutalidad de su policía, ya sea en Catalunya o en Murcia. Duele leer y oír que se están rastreando las redes sociales buscando opiniones contrarias. Esa noticia es precisamente la que me ha traído a la cabeza los registros de los que me hablaba mi padre. Eso es fascismo.

Estamos ante una involución, sin lugar a dudas. Y ahí radica, a mi entender, el origen de la “cuestión catalana”, como ellos la llaman: mientras unos involucionan, los que evolucionan, hartos de no ser escuchados, se rebelan y deciden hacer la revolución.

Duele ver que haya tanta gente que no quiera ver, tantos millones de votos que van a parar a quienes aún no han restringido el uso del vocablo “imperio” y abusan de él como han abusado siempre todos los imperios. Duele comprobar que esos imperialistas están dispuestos a arrasar de nuevo nuestro pequeño país con el apoyo sin condiciones de aquellos que hace cuarenta años eran ilegales y andaban conspirando clandestinamente, junto a otras fuerzas ilegales, para derrocar al régimen del gran dictador.

Duele comprobar que los imperialistas aún celebren el Día de la Hispanidad. Lo que Isabel y Fernando hicieron en América fue expoliar por la fuerza su riqueza, e imponer un credo y una lengua ajenos a los indígenas. Un exceso, un genocidio. En el siglo XV las cosas se entendían de otro modo, me dirás. Y tienes razón, ahora las cosas habrían de verse de manera diferente y el imperialismo no habría de existir.

Pero yo te hablo de ello porque Mariano aún no se ha enterado. Y porque yo no tengo nada que celebrar.

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